Cuanto más me dicen que no me convienes más me gustas, es algo así como un vicio: sé que consumirte me consume y prefiero consumirme antes que dejarte. Irónico que no me convengas si no saben lo que es tenerte, cuando lo sepan será tarde, serás tan mío como tuya yo. Nada de posesión, nada de limitaciones; es un mío libre, es un mío simple, un mío muy tuyo, un mío muy nuestro. Como cada vez que me dices adiós, muy nuestro y muy mío estar pensando ya en cómo me saludarás cuando vuelvas. Porque vuelves, yo sé que vas a volver aunque no lo digas con palabras, aunque con tus pasos te lleves parte de mí, aunque sin palabras me digas hasta pronto. Aunque tú sigas siendo tuyo y yo siga siendo mía, aunque tu nombre vaya acompañado con un posesivo que no poseo, aunque en cada milímetro de mi superficie esté registrado un beso y aunque tenga contados los que hay de punta a punta de tu espalda. Porque el arte de amarte no es más que una rutina consentida que, sin sentido, se ha hecho vicio. Es simple, como quiero quererte no quiero querer a nadie más, y sólo me vales tú para quererme del mismo modo.
Incluso mis manos tienen la medida perfecta para encajar con las tuyas, la curvatura de tu cuello, el rincón de tus abrazos, es ahí donde yo me encuentro, es ahí donde voy a parar, es ese, es ese mi hogar. Incluso a veces, y solo a veces, me pregunto cómo he llegado a este punto, y es ahí cuando caigo en la cuenta de que no pusimos comas, que no hubo pausas, no hubo tiempo para respirar, no nos separaron espacios, fuimos, éramos, somos uno. Un mío, un mía, un tuyo y una tuya, un nuestro que solo de tu boca suena a canción. Improviso cada uno de los pasos que doy hasta llegarte, pues esta es la única forma de no equivocarme. Y quizá me equivoque, pero nada más natural que no me perdones los fallos. Que los aceptes. Que te rías. Sí, que te rías. La banda sonora de mi vida, la banda sonora de mis días. Tú.
Solo tú, tan tuyo y tan mío.
Tan nuestro.
Tú.
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